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Yo escribía sobre tu piel
mi frase, que tú hiciste luego
famosa: no puedes volver
atrás. Yo sólo hablaba de esto,
del tatuaje y las agujas.
Que la vida empuja a todos
no lo dije yo, cosa tuya
es. Como un aullido de lobos
interminable el recuerdo;
y la alegría de tu hija
mientras los hombres siguen yendo
y viniendo a esta mesa mía,
a llorar. Hay un pobre ciego
en mi puerta, un tosco muro
de dolor. Lo miro… y lo veo
perdido o solo; quizás uno
que nunca quiso haber nacido,
alguien que a nadie le importa,
un punto muerto, un destino
sin objeto. Pero tú, ahora,
recuerda lo que yo escribí
sobre tu piel aquella tarde;
siempre pensando sólo en ti,
en la ventana, en la calle.
Continuará si no te atreves tú a terminarlo.
no lo dije yo, cosa tuya
es. Como un aullido de lobos
interminable el recuerdo;
y la alegría de tu hija
mientras los hombres siguen yendo
y viniendo a esta mesa mía,
a llorar. Hay un pobre ciego
en mi puerta, un tosco muro
de dolor. Lo miro… y lo veo
perdido o solo; quizás uno
que nunca quiso haber nacido,
alguien que a nadie le importa,
un punto muerto, un destino
sin objeto. Pero tú, ahora,
recuerda lo que yo escribí
sobre tu piel aquella tarde;
siempre pensando sólo en ti,
en la ventana, en la calle.