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| Extraída de Google |
Leo “los viajes inútiles”, de Montserrat Cano, en este viaje que hago de mi casa, Paseo de los Melancólicos trece, a Campamento: fin de trayecto de la treinta y seis. Es viernes veintinueve, por la mañana, y acompaño a mi esposa a una farmacia sita en la misma acera de la citada parada. Esta tarde firmo mi nuevo libro en la feria de Madrid: otro viaje un poco inútil también.
Con sabor a derrota y a culpa, pero muy bien escrito. Con finales insospechados, maridajes verbales imposibles, como mandan los cánones poéticos.
¡Ah, mi lucha por escribir que no termina nunca!
¡Ah, mi lucha por escribir que no termina nunca!