Volátil en el difumino azul del aire
las manos se hacen caricia imaginada
en ese espeso humo de la memoria,
donde el soplo de tu mirada fue un vendaval.
El susurro se desboca en el latir del tiempo,
caída fugaz en el frío rescoldo del ayer.
Lo real fue vivir en relato corto.
Las páginas se han desplegado
tras el blindaje que impone el olvido.
Hoy transitan a paso lento
en zapatillas de andar soledades,
antídoto a las noches en zapato de charol.
Aún sigo ensartando colores,
aquéllos de cálidos tonos
y por cada cuenta los brazos se abren,
el ritual de la espera…
que ahora
es ya un gesto sin nombre.
en ese espeso humo de la memoria,
donde el soplo de tu mirada fue un vendaval.
El susurro se desboca en el latir del tiempo,
caída fugaz en el frío rescoldo del ayer.
Lo real fue vivir en relato corto.
Las páginas se han desplegado
tras el blindaje que impone el olvido.
Hoy transitan a paso lento
en zapatillas de andar soledades,
antídoto a las noches en zapato de charol.
Aún sigo ensartando colores,
aquéllos de cálidos tonos
y por cada cuenta los brazos se abren,
el ritual de la espera…
que ahora
es ya un gesto sin nombre.