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| Extraída de google |
¿Quien proclama, satisfecho, que en un destello de tus labios no se puede ver la inmensidad del mar? ¿La tormenta perfecta en un único punto de zozobra?
¿Quién piensa que no hay que ser sincero pese al riesgo de añorarte, despuès, para siempre?
¿Quien esconde, celoso, las llaves que me abren los ojos y te dibujan a cara o cruz en cada pastel que horneo para ti?
¿Quien esparce la desdicha justo cuando estamos a punto? ¿Por qué el tiempo es tan impreciso que un mes es un segundo y un año pasa de largo? ¿Por qué? Pregunto. Y aun no sé las respuestas.
Pero dime:
¿Quién yace en su lecho viéndonos despeñarnos por los surcos de la tristeza de la nada absoluta? Caer sin vértigo al fondo del limbo y no volver más?
¿Quien descansa sin prisa mientras corremos a contraluz, cegados, cogidos de las manos del sol poniente?
¿Quién mece todas las dudas durmiendo en un sueño profundo mientras mastica, hambriento, nuestra obsesión por la luz?
¿Quien promueve alborotos y no se conmueve del naufragio cuando tomamos las angustias de la incertidumbre, cuando arrancamos las espinas del desencanto más profundo?
¿Quien sonríe meciendo el balancín de la miseria que nos acompaña? ¿Por qué el espacio que nos guarece es tan ancho que no se rozan nuestras pieles? Pregunto. Y no sé averiguar las respuestas.
Pero dime:
¿Por qué la historia siempre es la misma y siempre se acaba? ¿Por qué repetimos los errores y no osamos nunca vivirlos?
Quien dice, amor, que unos ríen o lloran según un viento que nunca sopla, el tiempo que se nos agrieta, el espacio que se nos contrae o la energía que se nos transforma en deseo dejándonos fuera de todo?
Dime, hoy, que todavía no llueve:
Quién lo dice?