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| Extraída de Google |
Es la madrugada de este día. La evidencia es un puñal consciente.
Los oídos oyen la llamada de la nada convocando a reunión. Las horas son recios caballos negros.
La certeza de que no habrá mañana se alza como una pregunta sin respuesta. Sólo eso, la interrogación: esa mujer preñada que baila ese ritmo impar del silencio.
Todas las vidas parecen antorchas; también tu pequeño amor es en vano. Tú también estás en esta quimera, en este más acá de la incógnita del último segundo. Cuando se cierren las puertas la casa estará terminada, pero no habrá nadie vivo para habitarla.